Café americano

Entre palabra y palabra frena la tinta / una gota de café por la taza se desliza / por la taza vacía. / La borra América ha dibujado,/y al centímetro de ella Europa ha marcado; / singular figura. / Fuerte al principio, amargo impacto; / luego no siento, la soda la esencia ha borrado, / conquista del indio. / Otra gota blanca llega al café / cae entonces como lágrima mestiza, / ya todo ha cambiado.

Recuerdo al olvido

Hoy no hay velas,
no hay vino ni tinta.
Tan solo esucho
y mientras el sol despierta;
Se vierte entonces,
recuerdo al olvido.

Margen de error

En la vida... a uno le toca la mayor parte de las cosas por "reparto" o "naturaleza", también llamado por algunos otros, azar o destino.
Pero no debemos olvidarnos -nunca- de que esa misma vida nos da a veces -y por cierto, muy pocas veces- la posibilidad de elegir. Y elegir me lleva en seguida a pensar en otra palabra: decidir. Pienso, reflexiono, decido, elijo y luego actúo. Hoy en día este juego de no más de cinco palabras suelen aplicarlo al revés o en desorden. Primero decido, luego elijo; actúo y quizás más tarde reflexiono y pienso. Si la mayoría nos es impuesto por la vida misma, no deberíamos equivocarnos en esas pocas elecciones que nos delega a nuestro propio juicio. Ser (auto)críticos, degustar, saborear y saciarse de pensar, juzgar, equivocarse, antes de elegir. Porque luego será tarde y habremos dado un pasó más. Un paso adelante sin retorno. Habremos dado vuelta la carta correcta o tirado en falso los dados. Pero el cubo los dados suelta y ya en la mesa la partida está. Y se pasa la ronda, se pasa la vida.

Apuntes inéditos

Lo vi y hacia mí se volvió; y nuestras miradas huyeron tan pronto el timbre sonó. No habría soportado un minuto más aquella situación. Sabía que no lo vería por un largo tiempo después de aquel día, y sin embargo no me importó. Toda la tarde eché a perder... unas horas frente al escritorio pensando en vano, y otras habré ocupado en las típicas tareas inútiles en las cuales una persona gasta el tiempo como si fuera libre de hacerlo: pasar un apunte en limpio, ordenar papeles viejos, observar y botar imágenes de olvidados álbunes, reorganizar y restablecer horarios y citas... y por supuesto que me tomé otros pocos minutos en recriminarme todo lo que inútilmente había hecho hasta ese último segundo. Entonces empezaba mi día: cinco o seis de la tarde me sentaba a leer con un té, un papel y una pluma aunque terminara sin tomar nota alguna...luego estudiaba y más tarde realizaba tareas y consignas más serias que me habían sido asignadas esa misma mañana. Cómo sufría las mañanas... o mejor dicho, como me sufrían por la mañana. Era completamente absurdo que intentara resolver un problema de matemáticas o analizar un texto en teoría literaría. Cualquier obligación se volvía en mi un peso con el cual debería sufrir unas dos o tres horas mientras me quedara allí sentada dibujando o planeando mi tan esperada tarde. Si no aturdía con planteos circulares y sin sentido, llegaba hasta mi más íntimo espacio y pensamiento en cuestión de minutos y me volvía intolerable a tal punto de querer desaparecer de aquel lugar.

Rima

"La rima es una mierda. La rima dice que al final todo encaja. Todo es armonía y orden. Cuando veo una rima en un poema, me doy cuenta de que me mienten. Adelante, ¡ríete! Es verdad..., la rima es un procedimiento completamente desacreditado. Es una ilusión. Nostalgia."

Tobías Woff, "Vieja escuela"

Pensar

"...pensar, en definitiva, es tomar en cuenta la ilimitada variedad de factores que intervienen en la más pequeña de nuestras acciones. Empleo un lenguaje aproximativo y deliberadamente incorrecto porque, en rigor, no existen acciones pequeñas, desnudas de complejidad. Mi experiencia -créame- es definitiva: cualquier acción -pensada a fondo- es un pozo que conduce al centro de la tierra. Cuando se logra esta visión, ya no importa demasiado lo que sucede; la vida entera se convierte en algo denso y aventurero. La hormiga recorre la circunferencia de un reloj o el niño se pierde en la selva de una estampilla africana. Me muevo así en una épica constante en la que solo faltan las circunstancias adecuadas, las banderas, las lanzas. No percibo otras diferencias entre angustias del gran general y las mías. Cuestión de suerte, de destino o de retórica. El biógrafo cuidadoso detectará, sin embargo, el mismo calvario y no se dejará engañar por la ausencia de exteroiridades. El decorado, en definitiva, es sólo el decorado. Lo que cuenta es esa concentración interior."

Alejandro Rossi

Un viaje cualquiera

Un escalofrío recorre mi espalda llegando a la nuca y retumba en la sien. Duele la vista y detona mi mente, un murmullo me aturde tan fuerte y promiscuo, no distingo un sonido. Intento leer y entre las letras me pierdo. Entonces recuesto mi torso al respaldo del duro asiento y contemplo este viaje. En sus rostros escrito todo encuentro: hay quienes con la vista dibujan una intranquila hiedra o quienes ven, pero no miran; también hay rostros por el tiempo pisados y en contraste, más nuevos. Ninguna expresión semeja la otra. Una cara, un mundo. Un mundo, la inmensidad. Innumerables vidas, problemas, y otros tantos proyectos mueve sin desvelo este ligero vagón. Así me deshago, tan libre y tan presa, llegué a mi estación.

Odi et amo

"odi et amo.
quare id faciam, fortasse requiris.
nescio, sed fieri sentio et excrucior."

C. V. Catulo (87-54 a.C.)

Huius non facio
Eae promissa ab imo pectore preveniant ad te.
Velit Deus te eam audire.

Discurso II

Corona, coronita cristal reluciente
que tus brillos no ocultas,
dime si hoy vendrá, dime que no se irá.
Corona, coronita cristal impaciente
que mi espera no calmas
dime qué tal está, dime si llegará.

'Discursos de una reina solitaria'

Discurso I

Como reina de mi mundo, dueña de mi cuerpo y poseedora de mis sentimientos y sentidos declaro junto a mis propiedades y posesiones, propio este momento. Sea éste un dulce recuerdo y su esencia mi consuelo. Alabado sea mi rey, el que nunca estuvo y hoy se fue. Quieran mis vasallos traerme el agua a la hora del té. En esta ceremonia me acompaña usted [...]

'Discursos de una reina solitaria'

Si yo viviera solo un día...

Me gustaría ver el amanecer,
dejar por mi rostro el aire correr y sentir tus caricias como hojas de otoño que tan solo caen una vez...Pasaría el atardecer sentada en tus pies... sería escucharte para luego reir, finalmente dejarte y pronto sufrir... Y si más tarde la luna cantara, tras ella partir.

Tiempo de incertidumbres

Puede ser como no ser... y nos mata la duda; ese instante de indecisión en el que muchos caen, pero que otros saltan sin temor... sin pensar lo que al fin será. Y nos perdemos, como gotas en el agua y nave en el espacio; momento singular.

Como hojas en otoño

Como hojas en otoño,
el viento sopla y los junta.
Como hojas ya caídas,
se marchitan y resecan.
El viento vuelve a soplar.

Camino a casa, un jueves como cualquier otro, me topé con un tipo de ojos pardos, piel morena. Su mirada tan triste, su cara añejada y rasgos cubiertos de polvo; no quedaba duda alguna, pues aquel era Don Enrique.
Aquel hombre vive en los bosques, muy cerca de la ciudad. Sin techo, ni comida, pero sí en libertad. Muchos dicen que fue pintor; algunos otros, músico. Si tan solo pudiéramos verlo crear, tomar aquellas herramientas ya ajenas para él, deberíamos apostar que su obra no sería la de un Gustav Mahler o un Dalí, pero sí que volcaría en ella su necesidad, sus pesares y rodeos que hoy y hace ya largo tiempo, lo abruman. Veríamos en ella reflejado, lo que nosotros no vemos en nuestro lado de la vida, y comprenderíamos quizás –en parte- quiénes y cómo somos, o mejor dicho, deberíamos ser.
Entonces me pregunté: ¿cuántas personas habrá allí afuera como él? ¿Cuántas que tienen algo para dar y, sin embargo, no hay quién las escuche?

Creía estar perdida, buscándole sentido hasta al más mínimo e inútil hecho que se me pudiese presentar en aquel vago momento. Como entre las redes el pez lucha sin salida, me encontraba completamente abstraída de aquello que realmente debía importarme. Cada tanto algún que otro momento lúcido, contados hoy en día, solo unos pocos. Me pude haber dado la cabeza unas treinta veces contra la misma pared; pero en fin, nada logré.
Recién ahora, que han pasado ya casi dos años, alcanzo lo que algunos llaman plenitud y Epicuro, atharaxia. Será por hoy, por esta tarde, lo sé. No creo, al menos yo, que éste sea un momento único sin repetición, sino en este preciso instante difícil de mantener, de lograr que dure más de unas pocas horas. Este último plazo sería, ya, una eternidad.

"Él no era realista, ni yo tampoco, y ambos sabíamos que los demás, con toda su vulgaridad, no eran más que realistas, estúpidos como las marionetas que se agarran por el cuello miles de veces y sin embargo no descubren el hilo que las mueve."

Heinrich Böll, "Opiniones de un payaso"

"También yo he abominado mil veces de la sociedad, y después de haberla abandonado no he tenido más remedio que volver a ella (...) Uno llega a avergonzarse de su misantropía y busca otra vez a los hombres..."

Fedor Dostoyevski, "Crimen y Castigo".